Une page devant soi

     Le blog m'a permis de mettre en ligne de nombreux écrits qui étaient dans des tiroirs, dans des caisses, dans des classeurs. Des bouts de fichiers sauvegardés dans les méandres de mon ordinateur. Et puis vient l'envie de se remettre à écrire. De vous écrire, alors je me suis acheté un bloc en papier recyclé et un beau stylo.

    J'avais oublié l'angoisse de cette page vide et du stylo qui s'approche, hésite, recule, reviens à la charge. Une caresse amoureuse interdite, quelque chose comme ces premiers amours que nous avons connu, les hésitations, la peur de mal faire.

   J'ai fini par poser mon stylo, par prendre ma tête entre les mains et à douter. De quoi vais je donc parler, quel sujet nouveau ou ancien me donnerais 2 vers, une rime, trois tournures réussies. Je regardais ma feuille et je me suis approché pour écouter le papier. On devrait toujours écouter le papier, surtout recyclé il a une longue histoire.

    Je n'ai rien écrit, je n'ai fait qu'écouter. Ce qu'il m'a dit, l'histoire de sa vie. L'histoire de nos vies. Mais il doit finir de me raconter, aprés je vous le dirais.

    J'étais devant mon beau bloc de papier à le regarder comme  un archéologue regarde la sculpture qui vient d'aparaitre sous son pinceau. Je la regardais comme un menuisier évalue sa planche avant de donner le premier coup de ciseau. Je la caressais comme le tailleur de pierre promène sa main sur la pierre pour en découvrir les failles et les aspérités.

    Le temps venait de s'arrêter. J'étais seul dans l'espace face à cette feuille à la regarder sous toutes ses coutures. Je remarquais les petits grains bruns qui se dispersaient, je voyais les ondulations des multiples collages. Je m'imaginais les soulever comme on soulève les roches à la recherche de crabes lorsque l'on est enfant sur les plages de l'Ile d'Oléron.

    Je scrutais chaque aspérités comme l'astronome regarde les cratères de la Lune. Moi qui cherchais une histoire complexe, un sujet truculent, je me sentais aspiré par l'odeur de ce bloc de papier. Je découvrais cette texture comme l'enfant le bruit des feuilles mortes sous ses pieds. Je me posais l'espace d'un instant autour de la plus simple des feuilles et la vie me regardait.

    Alors, quant elle prit la parole pour me raconter son histoire, je ne fus pas surpris. Elle avait attendu que je sois prêt et receptif.